La máscara
Yo soy el otro, y él es mi sonrisa
mi máscara débil de ceniza
la boca moribunda, congelada
Fue torpe el equilibrio en la cornisa
de una
comisura que sangraba
tatuada por
palabras filosas
Tonto es pintar de rosa
la blanca crueldad
inmaculada,
cuando el punto final arrepentido
se maquilla de puntos suspensivos:
el tiempo es el culpable, -dijo-
no el olvido .
Nora 2015-02-27
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